Soledad

Soledad

Un olor a caoba y tabaco, con el alma encerrada entre peldaños, libros envejeciendo y luz carcomida por las enramadas. Tinta más seca que la sangre, casi polvo, casi letras, casi lágrimas.

Visitante inoportuno, despistado, inconsciente; y despierto en la almohada con humedad pestilente, con desgana, con un escritorio atropellado, las ventanas manchadas y la ojera lagañosa… Me pregunto- ¿cuando empecé a estar tan vacío?

Mauricio Mallet


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